Brasier des femmes,

Depuis quand perces-tu les limbes,

Le fer, blanc ou lait,

Qui fondent notre idée ?

Tu affrontes des ciels de golems,

Ou, à tout faire, et dans l’ordre des choses,

Te fais papillon sur des vasques de miel,

Or, dès lors que l’on t’évoque,

Petite époque,

Il ne reste rien de ces tisons.

Que reste-t-il des sons au-delà des cieux ?

Tu n’as qu’un mot pour eux : éteindre,

Sur mesure, et sur ton élogieux,

D'un geste de cheveux.

Qu’y a-t-il après toi, après tes reins,

Sinon l’arc du grand, qu’encore tu grandis ?

Qu’y a-t-il après toi ? Ce qui n'est pas encore dit.

Sinon que ta chair est pingre,

Et qu'auréolé seul, je la saisis.

Je le sais, car tu ne me l'as jamais dit.